И, если честно, я начинаю подозревать, что это было сделано намеренно. Потому что раньше всё было понятно.

Суббота существовала для того, чтобы за один день впихнуть все дела, которые не влезли в неделю. К вечеру ты обычно выглядел как человек, который вручную разгрузил контейнеровоз, собрал шкаф из IKEA без инструкции и параллельно спас экономику небольшой страны.

Потом я переехала во Францию. И обнаружила, что французы используют выходные как-то неправильно.

Настолько неправильно, что хочется написать жалобу. В специальную службу. Которая, я уверена, существует. Наверняка где-нибудь в Париже есть Министерство по делам субботы. И сидят там серьёзные люди в костюмах. Следят, чтобы граждане случайно не начали слишком активно жить.

 

Стоит французу в субботу утром выйти из дома с решительным лицом и списком дел, как сразу срабатывает тревога.

— Жан-Пьер, куда вы так быстро идёте?

— Хотел заехать в строительный магазин, потом в супермаркет и ещё в садовом центре кое-что купить.

— Срочно направьте к нему команду с камамбером.

Через десять минут его уже окружают специалисты.

Один вручает бокал розе.

Второй предлагает попробовать новый козий сыр.

Третий показывает особенно красивый сорт клубники.

Через полчаса Жан-Пьер уже сидит на террасе и не помнит, кула он собирался ехать.

— А вы пробовали эти персики?

И всё. День потерян. Потому что француз никогда не покупает персик. Он вступает с ним в отношения. Берёт его в руки. Смотрит на него против солнца. Нюхает. Поворачивает. Снова нюхает. Мне кажется, некоторые французские браки были заключены быстрее, чем выбираются отдельные персики.

О, клубника - это вообще отдельное министерство. Я однажды стала свидетелем обсуждения клубники между двумя пенсионерами.

Разговор длился столько, что за это время можно было вырастить новую клубнику. По накалу страстей это напоминало предвыборные дебаты.

Не хватало только телеведущего:

— Месье, вы утверждаете, что клубника прошлого года была лучше. На чём основаны ваши данные?

 

Но самое страшное случилось недавно. Я поймала себя на том, что сама стою посреди рынка. В одной руке дыня. В другой абрикос. И пытаюсь понять, что сегодня пахнет летом убедительнее. В этот момент где-то глубоко внутри заплакала моя прежняя версия. Та самая, которая считала, что выходной день создан для подвигов. А нынешняя я стояла под французским солнцем, слушала звон бокалов с террасы соседнего кафе, вдыхала запах тёплого багета и свежих персиков и вдруг поняла одну неприятную вещь.

 

Франция испортила мне не субботу. Она испортила мне чувство вины за отдых. И теперь всё чаще кажется, что лучший выходной - это не тот, после которого болит спина и можно вычеркнуть двадцать пунктов из списка.

А тот, после которого остаётся ощущение, что день был прожит так же вкусно, как тот самый идеальный персик.

 

А у вас выходной ещё проходит под управлением Министерства продуктивности или вы уже тайно вступили во французский профсоюз защиты субботы?